Ich brauche eine Ehefrau. Zwölf Monate, keinen Tag länger.
Keine Freundin. Keine Affäre, die ich beim Dinner erklären muss. Eine Ehefrau, auf dem Papier, in der Öffentlichkeit, mit einem Ring, der sich gut fotografieren lässt.
Dafür hat mein Großvater gesorgt. Eine Klausel in seinem Testament, und alles, was ich aufgebaut habe, hängt an einer Hochzeit.
Meine Assistentin Ava steht seit drei Jahren in meinem Büro und macht meinen Kaffee jeden einzelnen Morgen falsch. Sie ist stur, sie wird von allen unterschätzt, und sie kaut Kaugummi, als würde sie darauf warten, dass ich etwas dazu sage.
Sie ist auch die Einzige, die zwölf Monate mit mir überstehen würde.
Meine Regeln sind einfach.
Du tust, was ich sage.
Niemand erfährt, dass das hier nicht echt ist.
Niemand verliebt sich.
Ava
Fünf Millionen Dollar. Zwölf Monate. Eine Unterschrift.
Meine Mutter ist krank, und die Zahlen auf ihrem Behandlungsplan interessiert es nicht, wie viele Prinzipien ich habe. Also sage ich ja.
Aber ich habe eigene Bedingungen. Und ich will jede einzelne davon schriftlich.
Archer hätte sie genauer lesen sollen.
Denn ich habe Regel Nummer drei unterschrieben. Versprochen, mich daran zu halten, habe ich nie.
Eine Ehe auf Zeit. Ein Vertrag, der echt ist. Und ein Raum hinter einer verborgenen Tür, aus dem keiner von beiden unverändert herauskommt.