Ich dachte, ich würde Elias Mercer kennen. Den Gastro Kritiker mit Brille und Notizbuch, der seit einiger Zeit an meinem Tisch sitzt und über jedes meiner Gerichte schreibt, als wäre es Poesie.

Ich dachte, ich wüsste, wer da in der Hotelbar neben mich auf den Barhocker geglitten ist, ohne Brille, im Maßanzug, mit einem Lächeln, das mich direkt aus meinen Prinzipien getragen hat.

Ich wusste es erst am nächsten Morgen. Als das Bett neben mir leer war und sein Gesicht auf dem Cover der Forbes.

„Elias Mercer" existiert nicht. Dahinter steckt Adrian Wolfe. Milliardär, Medienmogul, Erbe eines Imperiums, das entscheidet, welche Restaurants in dieser Stadt überleben und welche verschwinden. Ein Mann, der sich in meine Küche, in mein Vertrauen und in mein Bett gelogen hat.

Jetzt steht er vor meiner Tür und bietet mir Geld an, wenn ich ihn heirate und sein Kind bekomme.

Er stellt klar: Er will das Kind. Er will mich. Er will uns beide.

Und das Schlimmste ist nicht, dass er gelogen hat.
Das Schlimmste ist, dass ein Teil von mir ihn trotzdem will.

Ich bin nicht die Vorspeise.
Ich bin nicht der Preis.
Ich bin die ganze verdammte Karte für ihn!