Die alte Frau war tot. Am Morgen fand Jochen, ein Schäfer, ihren Leichnam. Er lag am Fuße eines Hügels, über den man sich, wenn überhaupt, nur flüsternd zu unterhalten wagte. Auch Jochen mied ihn, wenn es irgend ging. Kahl war er und obwohl nicht hoch, sah man ihn doch von Weitem. Es rankten sich viele Geschichten um ihn und um die Weide, dem Einzigen, was dort oben wachsen wollte. Und keine, so heißt es, sei je erbaulich ausgegangen.