Er wurde engagiert, um sie zu beschützen. Nicht, um sie zu wollen.

Sie hat eine Ranch geerbt, die sie nie wollte. Dann kamen die zerstochenen Reifen. Der tote Kojote auf der Veranda. Drohungen, vor denen sie nicht davonlaufen kann.

Ihr Anwalt machte einen Anruf. Ein Mann tauchte auf. Zwei Meter Schweigen. Vernarbt. Tödlich. Die Art Stille, bei der ein Raum den Atem anhält.

Sie kann nicht aufhören zu reden. Er kann nicht anfangen. Sie backt, wenn sie Angst hat, und gibt jeder streunenden Katze einen Namen. Er zählt Ausgänge und hat seit Jahren niemanden an sich herangelassen.

Sechs Meter zwischen ihrem Schlafzimmerfenster und seiner Pritsche. Jede Nacht werden sie kürzer.

Sein Job ist die Umgebung. Nicht, wie sie sich morgens durch die Küche bewegt. Nicht, wie ihr Lachen klingt, wenn sie seinen Namen sagt.

Sein Daumen glitt über ihre Hüfte. Sie hörte auf zu denken. Sie küsste ihn zuerst.

Er bleibt nicht. Er erledigt den Job und geht. Die Männer, die ihr Geld wollen, kommen näher. Aber die Gefahr, auf die er nicht trainiert ist, trägt Mehl an den Fingern und weiß seinen Namen.

Sie wird ihn dazu bringen, bleiben zu wollen. Und ein Mann wie er darf nichts behalten.

Ein eigenständiger Spicy-Bodyguard-Roman. Grumpy trifft Sunshine. Er verliebt sich zuerst. Sie hat ihn nicht kommen sehen.