Eigentlich ist Elisabeth Frühling, die kurz vor ihrem fünfundsiebzigsten Geburtstag steht, mit ihrem Leben ganz zufrieden. Zumindest so lange, bis sie den Roman eines Hundertjährigen liest, der in Filzpantoffeln aus dem Fenster eines Altenheims springt und verschwindet.
Vielleicht hätte sie lieber zu dem Kochbuch greifen sollen, weswegen sie überhaupt die Buchhandlung betreten hatte. Vielleicht hätte sie, das Buch einmal in der Hand, darüber schmunzeln können, bevor sie es auf den Tisch zurücklegte.