Mein Tanzstudio ist nicht nur ein Geschäft.
Es ist mein Herz, meine Seele, meine Zukunft.
Bis ein skrupelloser Immobilienhai beschließt, dass es für eine Luxusresidenz abgerissen wird.

Keine Antwort auf meine Mails. Keine Reaktion auf meine Anrufe.
Also schwöre ich mir: Ich konfrontiere diesen Milliardär persönlich.
Mit hochgezogenem Mantel über meinem Bauch marschiere ich in sein Penthouse-Büro.
Bereit für den Kampf meines Lebens.

Dann dreht sich der Sessel um.
Und ich erstarre.

Nicolas.
Der umwerfend gutaussehende Fremde aus jener Nacht.
Der Mann, der mich auf eine Weise berührt hat, die ich nie vergessen konnte.
Der Mann, der mich allein zurückließ: Ohne ein Wort, ohne eine Nummer, ohne ein Wiedersehen.

Der Vater meines ungeborenen Kindes.

Und jetzt sitzt er da. Im Maßanzug. Mit diesem kalten Lächeln.
Als wüsste er ganz genau, wer ich bin.
Als hätte er es die ganze Zeit gewusst.

„Soll ich dich erinnern, wie du dich anfühlst, wenn du verlierst?"

Sein Blick wandert nach unten.
Bleibt eine Sekunde zu lang an meinen Brüsten hängen.
Mein Herz setzt einen Schlag aus.

Schön. Perfekt. Das ist also Krieg.
Er hat mich im Bett erobert, aber mein Studio bekommt er nicht.
Und mein Geheimnis schon gar nicht.
Nicht ohne Kampf. Nicht ohne dass einer von uns daran zerbricht.

Doch jeder Schlagabtausch fühlt sich an wie Vorspiel.
Jeder Streit wie ein Tanz, den nur wir beide kennen.
Und als ein Umschlag auf meinem Tresen landet, mit einer einzigen Zeile in seiner Handschrift:

„Heute Abend. Mein Penthouse. Komm – oder verlier alles. N"

Was will er wirklich?
Mein Studio? Meinen Körper? Meine Kapitulation?
Oder hat er längst gesehen, was ich verberge?

Denn Männer wie Nicolas verhandeln nicht.
Sie nehmen sich, was sie wollen.
Und wenn er erfährt, dass ich von ihm schwanger bin, wird er nicht nur mein Studio besitzen wollen.