Ich bin Anwältin für Vertragsrecht in New York.
Ich arbeite härter als alle anderen.
Und werde trotzdem übersehen — weil mein Name Reyes ist und nichts bedeutet.

Bis Julian Calloway in mein Leben tritt.
Milliardär. Immobilien-Hai. Einer der mächtigsten Männer der Stadt.

Sein Vertrag landet auf meinem Schreibtisch. Ich zerlege ihn in zwanzig Minuten.
Arrogant formuliert. Einseitig. Ein Haufen Scheiße.
Ich sage es ihm ins Gesicht.

Niemand spricht so mit ihm.
Genau deshalb will er mich.

Sein Angebot:
„Spiel meine Freundin. Sechs Monate. Konservative Investoren wollen Stabilität sehen. Keine Gefühle, keine Komplikationen."

Als Gegenleistung? Seine Kontakte. Meine Partnerschaft. Alles, wofür ich jahrelang gekämpft habe.

Ich sage ja.
Weil ich Männer wie ihn durchschaue.
Weil ich mich nicht verliebe. Schon gar nicht in jemanden wie ihn.

Nur, dass nichts sauber bleibt.
Die Fake-Dates werden zu echten Nächten.
Seine Berührungen hören auf, gespielt zu sein.
Und irgendwann, barfuß in seiner Küche, lachend über meinen eigenen Witz, weiß ich:
Ich bin erledigt.

Dann kommt die Wahrheit ans Licht.

Vor zehn Jahren hat ein Immobilienkonzern das Restaurant meiner Großeltern plattgemacht.
Mein Großvater hat es nie verwunden. Er ist kurz darauf gestorben.

Und er wusste es.
Bevor er mich engagierte. Bevor er mich küsste. Bevor ich anfing, an uns zu glauben.

Wie überlebt man den Mann, den man liebt, wenn er der Grund ist, warum man aufgehört hat, an Liebe zu glauben?

Es hat nicht mit einem Kuss angefangen.
Sondern mit einer Lüge.